el bagre

29.12.2011

2012-01-06T14:28:00.000-08:00

Qué hermoso es observar en un mapa
un futuro que pensaste propio.
Todas las líneas y sus trazos
en la escala de la cordura
volando igual que parvadas de aves.
Qué obscenos son a su lado
los planes y las prospecciones.
Qué grotesco corroborar in situ
que no existe la alquimia
de eso que algunos nombran
como felicidad eterna.

23/11/2011

2011-11-23T21:27:00.000-08:00

La boca con tantas lenguas

como tentáculos tiene un pulpo

la tinta emulando a Pollock

esparcida a mares

segando lo que de horizonte queda

entrampando el camino

creando torbellinos, huracanes, maremotos,

volviéndose polvo.

Firme propósito

2011-11-21T23:00:00.000-08:00

Ni ampararse del día bajo el árbol de nieblas,
Ni morder el verano en las frutas dormido,
Ni besar en los labios lentos de tinieblas
Al muerto evaporado y vano de haber sido.

Ni penetrar el centro del álgebra frío,
Ni en el vacío clavar la máscara infinita.
Ni sembrar el olvido en el glorioso río
Y derramar la nada en la tumba bendita.

Ni rozar, Amor mío, tu boca entregada,
Ni su deseo quemar sin la llama esperada,
Ni arrastrar en el cuerpo rendido la herida.

Ni rezar con las manos juntas de la pena,
Pero traer consigo en la noche serena
El hondo corazón donde sangró la vida

Marguerite Yourcenar

Versión de Silvia Barón-Supervielle

C.M. NO RÉCORD

2011-11-20T21:51:00.000-08:00

¡Tod@s invitad@s!

210211

2011-11-20T21:18:00.000-08:00

Hace tanto que planeo dejar de buscar
una suerte de plenitud corporal.
Tiempo ha transcurrido desde que acepté continuar
solo como una nube que languidece en las cumbres del vacío.
Ya no suelo preguntarme:
¿Cómo podré dormir mientras haya adentro tierras desconocidas?
Tampoco me atormento sobre si alguna vez
seré la referencia de alguien o sólo la mitad de este desconcierto.
Sólo y con prudencia, cada día,
ocupo mis horas en asentir
qué sensación es simétrica al dolor.

2011-06-23T22:03:00.000-07:00

13-06-11

2011-06-13T13:52:00.000-07:00

Existe un sitio

imperceptible a los sentidos,

un lapso breve,

un Aleph donde pueden observarse

las moléculas del cielo caer

cuando el techo del mundo se colapsa,

un lugar donde los sonidos se detienen

para ahogar su ritmo,

una zona de luz

semejante al confort de sus brazos

donde alojo ahora

las simientes que habrán de construirnos.

Aire nuestro

2011-06-05T23:21:00.000-07:00

A Ramón Egea

Para poder pergeñar
un ápice del mundo
adquirí un televisor,
en él he estado observando
cómo cada despertar
se vuelve un zapping de lo insondable,
ahí está ese aire nuestro
zumbando entre iconos e imágenes,
dándonos esa cátedra
que la ceguera nos impide aprender,
gritándonos una y otra vez
que la mejor lengua es el silencio puro.

Escuela del vértigo

2011-04-29T11:05:00.001-07:00

¡Próximamente!

28:02:11

2011-03-02T00:11:00.000-08:00

El tiempo reptando en el cuerpo,
injertando su ráfaga de aire,
extendiéndose por el interior.
Dentro, muy dentro, las paredes están en plena combustión:
no hay forma de sacar el humo o escupir las brazas.
¿Con qué rostro habré de enfrentar los días?
¿Cómo no derrumbarme sobre el asfalto?
¡Qué ganas de que me robaran las palabras, los sentidos!
¡Qué ganas de que me cambiaran de vida!

210211

2011-02-21T11:35:00.000-08:00

Hace tanto que planeo dejar de buscar

una suerte de plenitud corporal.

Tiempo ha transcurrido desde que acepté continuar

solo como una nube que languidece en las cumbres del vacío.

Ya no suelo preguntarme:

¿Cómo podré dormir mientras haya adentro tierras desconocidas?

Tampoco me atormento sobre si alguna vez

seré la referencia de alguien o sólo la mitad de este desconcierto.

Sólo y con prudencia, cada día,

ocupo mis horas en asentir

qué sensación es simétrica al dolor.

070211

2011-02-07T16:19:00.001-08:00

En el meandro de este instante contemplo

una mirada iracunda flagelar el silencio,

la paradoja es certera y fatal,

es increíble lo bien que se amalgaman

la felicidad y la derrota.

Varias especies de humanos solos jugando en un salón mientras Lou Forlayo observa desde el quicio de la barra de la Rata Roja

2010-12-27T13:48:00.000-08:00

Otra vez la Sombra del futuro

construyéndose frente a sus pasos.

Otra vez el sonido resplandeciente

transportando al anonimato

como una máscara oscura.

He aquí su forma delineando el orbe

el aire gélido

las más cercanas figuras de hombres y mujeres solos,

y tú cuerpo que oculta un sabor inenarrable.

Dicen, los que han contemplado esta Sombra,

que estar petrificado es volver al útero materno,

regresar por un breve instante a la placenta.

Dicen también,

que vislumbrar esta Sombra

es iniciar de nuevo el camino

y aceptar que éste se realiza solo.

Ya saben dónde secuestrarnos

2010-11-28T09:30:00.000-08:00

En la nueva edición de Replicante acaba de salir este ensayito mío.

Mitología del crimen organizado

Para leerlo aquí

¡Hasta ahora! Recital de poesía

2010-11-19T08:38:00.001-08:00

Boca de Riesgo

2010-11-08T00:09:00.000-08:00

Este lunes 08 de noviembre de 2010 a las 21 hrs., recital de poesia 1 BOCA DE RIESGO, en la Sala Triángulo (C/Zurita, metro Lavapiés, Madrid), featuring Sayak Valencia, Daniel Fragoso y Óscar Pirot.

El Mahabharata. Contado según la tradición oral

2010-10-11T06:18:00.000-07:00

Los lectores españoles interesados en la India estamos de enhorabuena: en pocos meses han llegado a nuestras librerías traducciones extraordinarias de las dos grandes epopeyas de ese subcontinente, el Ramayana de Valmiki en versión de Arshia Sattar, publicado por Atalanta y ya comentado en estas páginas, y ahora este Mahabharata en versión de Serge Demetrian. En ambos casos son ediciones abreviadas (la completa de cada uno abarcaría varios gruesos tomos), pero mientras Arshia Sattar trabajó apoyándose en la investigación de los eruditos, Serge Demetrian lo ha hecho bajando a la calle, a lo largo de los 25 años en los que ha residido en la India, para escuchar las variantes y los tonos de los narradores populares que, hoy como hace miles de años, llevan a cada rincón de la India las peripecias de los Pandavas y los Kauravas, los dos clanes protagonistas de la historia al hilo de cuyo encarnizado enfrentamiento se van desarrollando los valores fundacionales de esa cultura, desde el derecho y la ética hasta la religión, las costumbres, el amor o la política. Aunque hay otros resúmenes recomendables en castellano (sobre todo los de Coomaraswamy en Olañeta, Narayan en Kairós o Arni en Siruela), este de Serge Demetrian es el más fiel al espíritu del texto por su inmediatez, por su expresividad y por su capacidad para recordarnos sin insistir, de manera natural, lo que cualquier habitante de la India contemporánea sigue sabiendo: que los mitos contenidos en esas páginas siguen estando vivos y actuando en cada uno de nosotros, seamos o no creyentes del hinduismo.

Jesús Aguado

El arte de no terminar nada (Lichtenberg)

2010-10-04T00:34:00.000-07:00

¿Qué es un aforismo? Difícil ser preciso en la respuesta. Uno, en cualquier caso, cree saber qué no es un aforismo. No lo es, por ejemplo, esta frase de Robert Kennedy: “Si un mosquito pica a mi hermano John, el mosquito puede darse por muerto”. Y uno cree saber que en cambio estas palabras de Nietzsche pueden pasar por un aforismo: “Lo que no te mata, te hace más fuerte”. Del mismo modo que a uno no se le escapa que si fuera Georg Christoph Lichtenberg el que hubiera escrito en sus cuadernos “Si un mosquito pica a mi hermano Karl, el mosquito puede darse por muerto”, consideraríamos la frase como un aforismo, quizás porque Lichtenberg ha pasado principalmente a la historia por ellos, por sus aforismos. Aunque, por raro que parezca, no llegó a enterarse de que los escribía, pues se limitaba a trazar ideas en lo que llamaba “cuadernos borradores”: ideas que, con toda la felicidad del mundo, nunca acababa de completar, de cerrar, y menos aún de suponer que un día serían reunidas en volúmenes titulados Aforismos de Lichtenberg.

Más de este texto de Enrique Vila-Matas aquí

En torno a Vila-Matas

2010-09-30T21:15:00.000-07:00

Es innegable que tanto la imaginación como la irrealidad, la fragmentación y multiplicidad de conceptos, la construcción y deconstrucción de los temas y los personajes, la ironía y la metaliteratura, hacen que los personajes y las situaciones que conviven en los cuentos de Vila-Matas se encuentren en ambos lados, o bien sobre esa delgada línea suspendida sobre la realidad-ficción/ficción-realidad.

__________

Este párrafo es el que presenta el texto que la revista Replicante me ha publicado en su último número, para leerlo completo dar click aquí

Foja de Poesía 239

2010-09-19T22:08:00.000-07:00

La Foja de Poesía 239 del sitio Círculo de Poesía corresponde a su servidor, aquí el link con algunos poemas.

Próxima estación: scriptorium

2010-09-02T13:41:00.000-07:00

Ojalá puedan adquirir el nuevo número de la revista Tierra Adentro, tiene nuevo diseño, nuevo formato y en ella está incluído el texto Próxima Estación: scriptorium, de la autoría de el bagre

2010-08-23T23:04:00.000-07:00

“Las jerarquías son ficticias, las desigualdades fantoches; no hay superhombres, ni infrahombres, tampoco hombres convertidos en animales, en contraste con otros ungidos por los dioses del Valhalla: nada vale el artificio cuando la esencia lo dice todo y expresa la verdad absoluta de la especie. De los SS, Robert Antelme, en L'Espéce Humaine, escribe: "Pueden matar a un hombre, pero no pueden transformarlo en otra cosa". Esa es la primera verdad descubierta en el campo de concentración, de naturaleza ontológica: la existencia de una sola y única especie, y la naturaleza esencial de lo humano en el hombre, enclavada en el cuerpo, visceralmente asociada con la carne, el esqueleto, la piel y los huesos, con lo que queda de un ser, mientras un hálito, incluso frágil, aún lo anime. La verdad de un ser humano es su propio cuerpo.

Devastados por los furúnculos, destruidos por el ántrax, las heridas hormigueantes de gusanos, la carne devorada por los piojos, la piel violeta, agujeros que horadan la cara, la sangre consumida por los parásitos, los miembros helados y podridos, rapados, sin pelos, forzados cada día a bailar una danza macabra hasta el agotamiento, hasta la postración, incluso hasta que la muerte invada finalmente y para siempre el cuerpo: hasta en estos extremos el cuerpo del hombre triunfa en el lugar inexpugnable de su humanidad. Esta es la segunda verdad surgida de los campos, que sobrevuela los cadáveres. Ante la naturaleza y ante la muerte, sostiene Antelme, no hay diferencia sustancial. La esencia es la existencia, y viceversa. Ninguna precede a la otra, están fusionadas, como el cuerpo y su sombra”

Michael Onfray

Aquello que nos resta

2010-08-10T11:21:00.001-07:00

Mañana el bagre tendrá el honor de comentar el libro “Aquello que nos resta”, obra galardonada con el Premio Nacional de Cuento Joven “Julio Torri” 2009, de la narradora y ensayista chihuahuense, Liliana Pedroza.

La cita es a las 19:00 horas en la Galería Leo Acosta. Pachuca, Centro Histórico.

ya vienen

2010-08-05T13:20:00.000-07:00

los libracos mini

Suave como el peligro

2010-07-19T10:46:00.000-07:00

ENCU3NTRO DE JÓVENES ESCRITORES

2010-06-19T19:31:00.000-07:00

Del 15 al 17 de Julio el bagre andará en Acapulco en el 3er. Encuentro de Jóvenes Escritores, allá nos vemos.

Más información aquí.

La humedad de las cañerías

2010-05-09T22:28:00.000-07:00

El olor de la sangre te despierta. Escuchas la humedad del agua trasminarse por las tuberías que están detrás de las paredes de tu diminuta habitación. Sientes casi palpable el miedo que arremeten las lagrimas de una mujer, que afligida no ha dejado de llorar en las últimas tres horas. Sabes que han sido tres horas porque es el mismo lapso que has dormido. Lo sabes porque obsesivamente, cada noche antes de cerrar los ojos por última vez y al despertar, tu primer reflejo es observar el pequeño reloj de tu escritorio que te grita con su voz roja incandescente que tus problemas de insomnio comenzaron cuando tu mujer decidió abandonarte por perdedor.

Escuchas voces; no puedes entender nada de lo que oyes. Únicamente percibes el aplastante rito de los pasos sobre el techo de tu habitación. Los comparas con los desfiles militares que de niño observabas en la televisión. Con lo alucinantemente autómata de cada paso, con la marcha siniestra de un montón de juguetes de hueso uniformados como legos gigantes a la espera de ser usados. Comparas los gritos con la voz de tu padre irrumpiendo el silencio de tu hogar en la madrugada. Sientes las voces taladrando al sistema nervioso. Los sollozos de tu madre pidiendo clemencia a un ser que extravió la mirada en el fondo de un vaso de vino. Sientes tus arterías repletas de bólidos coágulos calientes. Sientes la inmersión de cientos de pequeñas agujas de acupuntura taladrando tu cerebro. Sientes la humedad del agua cuando tiran la cadena del inodoro. Escuchas la puerta de tus vecinos sellarse como una lápida.

Te levantas con el asco del día. Tomas una ducha. Te vistes con la primer camiseta que encuentras. Tomas los calcetines menos sucios y te los calzas. Sales a patear la calle. Llegas a la biblioteca pública de la Puerta de Toledo. Tardas casi dos horas en decidir cuáles serán los libros que te harán compañía estos días. Extraes de las estanterías La caída del Tiempo de Cioran y La metamorfosis de Ovidio. Al salir, en la puerta te parece ver a tu exnovia. La sigues. Ella lo percibe. Apresura el paso. Tú haces lo mismo. Después de andar seis calles en un semáforo que está en rojo te das cuenta que te has equivocado. Das media vuelta. Observas tu reloj de pulsera, ves que es medio día. Decides que tu único destino es el bar de la esquina de tu casa. Te diriges hacía él. Llegas al sitio y ocupas un rincón de la barra. Pides una caña y un bocadillo de lomo.

El cantinero te sirve un vaso de vidrio rallado por el paso del lavavajillas. De un sorbo bebes la mitad. Comienzas a leer:

Antes del mar y de las tierras y, el que lo cubre todo, el cielo,
uno solo era de la naturaleza el rostro en todo el orbe,
al que dijeron Caos, ruda y desordenada mole
y no otra cosa sino peso inerte, y, acumuladas en él,
unas discordes simientes de cosas no bien unidas.

El cantinero irrumpe tu lectura aventando el plato que contiene tu comida. Sin apartar la mirada del libro bebes lo que restaba de tu cerveza. No es necesario que pidas otra, dos años completos de repetir esta rutina dos o tres veces por semana han enseñado al cantinero a formarte vasos de cerveza sin la necesidad de preguntarte si deseas más. Sigues leyendo. Después de la quinta cerveza das una mordida a tu bocadillo, está frío. Cada palabra de Ovidio te conduce a un asidero distinto en tu mente. Pides la cuenta, un Farias y un Ballantains con agua natural. El cantinero te trae todo. Pagas con un billete de veinte euros. Sales del bar un poco descompuesto.

Llegas a casa y te preparas un whisky más. Mientras sirves el J&B lamentas tener que cambiar de marca. Vas a tu habitación y continúas leyendo. De un momento a otro olvidas el discurrir del tiempo. Dejas la lectura y te enfocas en vaciar el líquido de la botella verde. Enciendes tu ordenador y dejas correr el track list del itunes. Pierdes la conciencia.

Una sensación pastosa y amarga te despierta, recorre tu sistema digestivo, llega a tu garganta. Trastumbando vas al baño. Como si imploraras perdón a Baco te hincas delante del retrete. La solución que emana de tu boca es amarrilla con dejos rojos. Al observarla piensas en el olor del día anterior. Bajas la cadena y sientes los poros de la piel expandirse. Te levantas del suelo, abres el grifo, te lavas la cara.

Regresas a tu habitación y escuchas la voz de Björk. Apagas tu ordenador y te tumbas sobre la cama. Todo está en silencio. Observas a tu inquisidor despertador. Recuerdas que tienes que ir a la facultad a buscar a tu asesor. Decides no postergar más el acto y te levantas a ducharte. Sales de asearte y tomas del armario una camisa y un pantalón de gabardina. Sales de casa y te diriges a la estación del tren. Los diez minutos que separan tu hogar del andén los haces en silencio mental. En el semáforo de la glorieta de la Puerta de Hierro un joven de chaqueta azul te extiende un ejemplar del 20 minutos. Lo tomas y sigues de frente. El tren llega puntual. Hojeas el diario y una noticia breve llama tu atención:

Alarmante el índice de violencia intrafamiliar

María G. P. inmigrante peruana fue ingresada de urgencias por un sangrado vaginal severo, producto del maltrato de su esposo, Manuel P. P., quién en varias ocasiones empotró salvajemente uno de sus puños en la vagina de su esposa. La víctima, afincada en el barrio de La latina es sólo uno de los casos…

Sigues leyendo sin poner atención. Recuerdas el olor de la sangre, las voces de todos los días, el llanto, los pasos que surcan el techo, la humedad de las cañerías. Piensas en tú padre y la madrugada. La voz del tren te regresa al periódico. La próxima estación es la de la universidad. Observas el reloj de la puerta del vagón, otra vez has llegado tarde a tu cita.

Letter 1.0

2010-05-02T23:38:00.001-07:00

Escribo: templa mi piel la niebla

en la salinera del frío

[Y el subtexto es: cada instante me preparo en silencio

para el olímpico estadio de su sexo]

2010-04-15T09:44:00.000-07:00

En la edición de ayer del diario El independiente salió una entrevista que me hicieron a propósito de la literatura hidalguense, aunque con faltas y omisiones, dejo aquí el link de ella

LOS ZOPILOTES

2010-04-09T05:20:00.000-07:00

Llovió toda la noche
Y no acaban de peinar sus plumas
Al sol, los zopilotes.

José Juan Tablada

Un elogio de la socialdemocracia

2010-04-03T14:20:00.000-07:00

http://www.elpais.com/articulo/portada/elogio/socialdemocracia/elpepuculbab/20100403elpbabpor_4/Tes

29032010

2010-03-29T18:06:00.000-07:00

Me duele lo mismo el peso del polvo
que el caer del agua en la bañera,
el ritmo de los alimentos
descomponiéndose en mi estómago
y el ácido rugir del viento por la tarde.

Me lastima la facilidad con que se turban las flores de la casa,
el ritmo con que el pasto se seca en el invierno,
la disposición del jardín para desbaratarse a mi lado.

Me lacera no encontrar más al hombre que era.

Me devasta ver que no estaba apto
para el mundo en el que vivo.

Ahora soy más consciente de lo que huía: la realidad

2010-03-14T15:35:00.000-07:00

http://www.elpais.com/articulo/portada/Ahora/soy/consciente/huia/realidad/elpepuculbab/20100313elpbabpor_14/Tes

2010-03-14T15:25:00.000-07:00

asiste todos los días conmovido al espectáculo de ver cómo la rama noble de su

oﬁcio —editores que todavía leen y a los que les ha atraído siempre la literatura— se va extinguiendo sigilosamente a comienzos de este siglo.

Vila-Matas dixit

2010-02-28T21:22:00.000-08:00

Varias veces despierto sintiendo sobre mi nuca el azul aliento del búfalo de la noche. Es la muerte que me roza, lo sé. Es la tentación de dispararme un balazo en la frente, de concluirlo todo: es el fuego que me quema por dentro.
Es la muerte, lo sé.

Guillermo Arriaga

+_+

2010-02-12T12:48:00.000-08:00

Una cicatriz es lo que ocurre cuando el mundo se hace carne

Leonard Cohen

(-)

2010-02-12T12:47:00.000-08:00

evita al que sufre
aunque no quiera
clavará en ti una espina:
el sentimiento de culpa

Ryzard Kapuscinski

...

2010-01-17T22:59:00.000-08:00

Soñar es gratis, pero los sueños perdidos salen muy caros.
Benjamín Prado

(:-:)

2010-01-11T16:08:00.000-08:00

Issa: "No lloréis, insectos. / El amor implica separación, / incluso para los astros".

Regalo de Navidad

2009-12-24T02:23:00.000-08:00

http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/

¡Hasta ahora!

2009-12-19T23:33:00.000-08:00

Hoy regresaré a casa. Hace un par de años, cuando me marché en igual de circunstancias escribí en este mismo sitio lo siguiente: "para dejar constancia de los recuerdos pensé en hacer una lista de lo acontecido, pero no puedo. Así que sólo atinaré a realizar una lista de bares que me gustan en Madrid". Pensaba hacer lo mismo, pero no; esta ocasión seré más honesto. Comparto este cover de un poema que se llama "Joya" y que aquellos con los que he coincidido, me habrán escuchado decir en medio de la noche madrileña:

Joya

No soy muy agraciado físicamente
tengo cierto sobrepeso,
los dientes torcidos,
apuesto por Internet,
bebo muchísimo, incluso a diario,
no limpio la casa ni así me maten;
he manipulado a personas que son mejores que yo,
pienso que el dinero no es Dios, pero le empuja,
creo en Dios
pero blasfemo terriblemente
y despúes siento su ira
cuando agita con sus manos ancianas
mi querido mundo,
he andado con putas,
escribo poemas de amor,
destrocé matrimonios,
estuve enamorado
y no lo sellé en París, Francia;
soñé insistentemente con vivir en Madrid
y una vez aquí
pensé que todo era de plástico
y sentí mucho amor,
y casi me pongo triste de verdad;
escribí un libro
que trata sobre caminar por la cuerda floja
yo
que lo tengo todo.

Residencia asistida La Paloma (V.O.S.E.)

2009-12-19T17:45:00.000-08:00

Silentes Apoxiomenos emplazados al columbario de la preterición/atalayan cómo el jaramago se erige,/lóbrego augur que os unge pingajos.

___
Capto el reflejo del estanque de vidrio
en que sus pupilas aprehenden
el comportamiento de los transeúntes,
¡Qué esperar del oráculo
más que el fin de Narciso!

Inagotable Kafka

2009-12-05T17:02:00.000-08:00

Franz Kafka acarrea tan nutrida bibliografía sobre su nombre que orientarse en esa vastedad requiere una paciencia colosal. Hasta no hace mucho, de Kafka se destacaba -por encima de cualquier otra apreciación- su desamparo, fragilidad y aflicción, el retrato grisáceo de un ciudadano aplastado por la autoridad de su padre, aturdido en un trabajo de oficina que lo consumía, doblegado por el pánico sexual, incapaz de liberarse de sus propios tormentos y aprisionado en una ciudad (Praga) que, dada su condición de judío, le impedía llevar la existencia acorde que todo hombre merece. Y, aun así, dotado de un asombroso genio literario, responsable de algunos de los relatos más fecundos que se han incorporado en el último siglo a la memoria colectiva. Todo esto, referido al hombre que fue Kafka, es verdadero, pero también es restrictivo. Kafka es más misterioso, quiero decir, más inagotable que la silueta de ciudadano afrentado por el fracaso que se ha mineralizado como patrimonio común. Todo el mundo sabe quién es Kafka, o sabe -aunque no lo haya leído- qué significa "kafkiano", lo que supone saber -y no es poco saberlo- que la realidad contiene la perturbadora dimensión que divulga ese adjetivo. No obstante, Kafka es menos kafkiano que sus personales, pese al empeño de tantos bienintencionados exégetas, empezando por el diligente Max Brod, para quien el autor de La condena era más un santo que un fabulador, aunque nunca dejaremos de agradecerle que se ocupara de preservar y dar a luz la obra inédita de su amigo, muy superior a la publicada en vida de Kafka.

Ver texto completo aquí.

Intermedio

2009-11-24T17:28:00.000-08:00

Entre una imagen tuya
y otra imagen de ti
el mundo queda detenido.
En suspenso. Y mi vida
es ese pájaro pegado al cable
de alta tensión,
después de la descarga.

Chantal Maillard
De "Lógica borrosa" 2002

ma mort

2009-11-19T06:20:00.000-08:00

Ma courtoisie mort de mon ami Nica.
Pour voir s'il vous plaît cliquez ici.

De música ligera

2009-11-16T04:13:00.001-08:00

¡Ya en librerías! y el Jueves en Madrid.

“¿Cómo me va a conocer el lector español si somos tantos poetas en la misma lengua?”

2009-11-15T14:16:00.000-08:00

Dicen que al poeta mexicano José Emilio Pacheco (1939) no le gustan las entrevistas, pero él niega la mayor, aunque sólo sea porque su esposa, Cristina, “ha hecho más de 2.000 en prensa, radio y televisión”. Su problema es que “para ser un buen entrevistado necesitas ser Oscar Wilde o Borges”, y él presume de no serlo, de ser “pésimo, sin ingenio”. Sin embargo, el poeta, que el próximo jueves recibe en Madrid el premio Reina Sofía de Poesía, rezuma inteligencia y humor. El Cultural conversa con él, ofrece sus ultimísimos poemas inéditos así como otros tres inéditos, reunidos en Contraelegía (Universidad de Salamanca)

Para ver la entrevista completa aquí:
http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/26140/Jose_Emilio_Pacheco

"Carver fue mi víctima"

2009-11-09T01:40:00.000-08:00

Gordon Lish, el editor que tocó, retocó y creó el estilo de Raymond Carver a golpe de tijeretazos en sus manuscritos, publica Perú en España. Reconoce que su misión era encontrar nueva ficción, "así que tuve que encontrar nueva ficción"

Ver artículo completo aquí.

Un país mundano

2009-11-02T05:02:00.000-08:00

Esta semana aparece en España Un país mundano (Lumen), último poemario de John Ashbery (Rochester, Nueva York, 1927), el poeta estadounidense más importante de los últimos 30 años. El Cultural anticipa algunos de los poemas, en versión de Daniel Aguirre; mismos que ahora reproduzco:

LETANíAS

1
También son importantes los objetos.
Parte del tiempo lo son.
Pueden fruncir el ceño,
hasta ofrecer perdón o algo por el estilo.

Me preguntas qué hago aquí.
¿Esperas que de verdad lea esto?
Si así es, tengo una sorpresa para ti:
se lo voy a leer a todos.

2
La primavera es la más importante de las estaciones.
Está aquí aun cuando no lo está.
Todas las otras le sirven de excusa.
Primavera, ociosa primavera,
burda excusa para el verano
¿No te dijeron dónde te extraviaron,
en qué avenida, hendidura de la ciudad,
veloz y más veloz como el aliento?

3
Es importante que a uno lo tiendan
de una forma hecha por el hombre. Otros intentarán
ofrecerte algo: bajo ningún concepto
aceptes. Reflejado en la ventana
de la farmacia sabes qué distancia has recorrido.

Que otros te caten.
Felices sueños;
el viento está allí.
Entra. Estábamos esperándote.

CASUíSTICA

Había sido implicada la falsa aurora, y su circularidad
vista como un reproche para la gente honrada, una tercera ciudad
más grande del cerebro. Otros entraron al instante
en la refriega. No fue culpa nuestra que tantos
parecieran engañosos a la menguante luz de febrero:
¿de quién si no iban a atraer la atención?
No había precedentes para su aparente solidez,
ni migas y migajas de ayer, los restos
del festín de otro, apostaría. ¿Y si
muchos de ellos vuelven y deciden establecerse
con sus padres, embelesados con la cocina casera
de repente? ¿Superarán el corte?
¿Y qué nos queda ahí fuera, en otro
presunto buen día? ¿Una excesiva sutileza? ¿Nuestros propios quodlibets?

ENTREVERAMIENTO

Pasando el puente bajo, los abalorios de uno descargan
una sarta de insultos. Los castaños
mudan sus hojas una a una. Probando una
materia de conversación tras otra, la puerta
dejaba entrar visitantes por separado. ¿Por qué no?

¿Fue por esto por lo que evitamos los momentos de llamar
la atención en el centro comercial después de que al sol
se le pasara el enfurruñamiento? Había conejos en el oasis
de los que nadie nos decía nada, menos que nadie
los comerciantes de turrones en las distancias cortas. Una
canción de cuna sirve para todos. No hay claúsula en oír,
sólo ágiles gigantes tragaperspectivas,
o bien la soledad se impone, sin peculiaridades
aunque perfilada en píldoras de luz.

COMO UNA FOTOGRAFíA

Tal vez te gustaría vivir en una de estas casas tirando
a pequeñas que empiezan a subir una cuesta y luego a tientas
regresan al principio como si nada hubiera sucedido.

Tal vez disfrutarías de una cena de sándwiches
con el vecino que hace concesiones.
Acabará todo en un minuto, dijiste. Los dos
nos lo creímos, y está el reloj marcando: arde más, arde más.

PROBLEMA DE IMAGEN

Algún que otro juerguista sin rumbo, nada raro
para esta época del año, temporada de zinias, y con todo uno nota
el golpeteo en las paredes a intervalos más frecuentes.
Los enemigos actuales de uno se agitan en el viento de la tarde
y, atípicamente, evitan el cuarto de estar. Una vez que los grandes nombres
han pastado en la estepa y continuado el viaje, un silencio público
vuelve. Que sea el último capítulo del volumen uno.

Creen algunos expertos que volvemos dos veces a lo que nos intrigaba o
asustaba, que quedarse más tiempo es invitar al huevo
del engaño a que regrese al nido. Otros en cambio aseveran
que estamos metidos en esto por lo que podemos sacar, que está mal
no jugar incluso cuando lo que nos va en ello es espectacularmente aburrido,
como lo es sin duda hoy. La solución podría ser, por tanto,
restringir la zona de reacción a un pinchazo
y pasar por alto lo que ocurría antes, incluso cuando lo llamábamos vida,
sabiendo que no cabía esperar que nos sirviera de consuelo
o incluso de referencia, ya que la idea era reducir pérdidas
si estaba uno a punto de ganar. Cierto, su estudio de mercado les indicaba
lo contrario, y nosotros pasamos a ser un factor de cualquier
toma de beneficios que pueda estar gravando el horizonte ahora,
conforme se avecina la tarde. Podríamos pasar por alto las señales de aviso,
pero ¿deberíamos? ¿Deberíamos todos? Quizá deberíamos.

2009-10-23T04:32:00.000-07:00

El Puerto de Llanes*
Daniel Fragoso Torres

Rapiña de idelogías

Los políticos son una extraña raza de maleantes. Desde tiempos inmemoriales, el ego que los habita va creciendo en ellos como una hiedra que los circunda hasta el grado de olvidar a quién sirven. Pensemos en lo que acaba de suceder en la Cámara de Diputados, donde ha sido aprobada, por mayoría, el alza de impuestos “del 28 al 30% al Impuesto sobre la Renta, del 15 al 16% en el Impuesto al Valor Agregado, la imposición de una tasa de 3% a los servicios de Internet, televisión restringida y telefonía fija y de 2 a 3% a los depósitos bancarios en efectivo”

Y es que resulta verdaderamente indignante que un conglomerado de personas que ha sido elegida para velar por los intereses de la sociedad, esté lanzado sendas puñaladas a la economía mexicana.

Empero, es completamente reprobable que los legisladores se olviden que están en sus curules para cuidar de los mexicanos y no para destazarnos. Pareciera que en su cruenta carnicería política lo único que interesa es conservar en sus fauces la rapiña de sus ideologías personales. Pareciera, repito, que la cúpula de dueños del país sea lo único que interesa y no la gente.

Qué lástima repensar, que nada ha cambiado y que tal como lo afirmara Raymundo Rivapalacio en su columna del diario el País; hay varios dueños de México, como los políticos y los empresarios, y para muestra un botón, el nuestro “es el país de los monopolios. El magnate Carlos Slim es el arquetipo, con su dominancia en el sector de las telecomunicaciones. Tiene bajo su control al 80% de la telefonía fija y mantiene bajo su férula más del 70% de la telefonía móvil…Un solo grupo, Cemex, controla el 90% de la producción y el mercado de cemento. Otro más, Peñoles, domina el 100% de la producción y el mercado de la plata. Cervecería Modelo, que vende 10 marcas de cervezas -entre las que se encuentra Corona-, domina el 65% del mercado, dejando el 35% a Cuauhtémoc Moctezuma, que es filial del conglomerado Femsa, que además de las cervezas, domina el 60% de las refresqueras (soft drinks). Bimbo domina el mercado del pan, y Gruma el de maíz” ¿Cree usted que a ellos les preocupa el alza de impuestos?

_______
*Publicado en la Edición del viernes 23 de Octubre de 2009 en la Sección Cultural del Diario Plaza Juárez (Hidalgo, México)

Asir el eco

2009-10-18T21:50:00.000-07:00

Viento en los pinos, luna bajo el agua:
pasan sin dejar huella y no dan sombra.
Así la humanidad y sus figuras:
se fugan como un eco en el vacío

Maestro Zen Minh Tri, ? – 1196

Madrid es una fiesta (otro poema con el mismo título robado)

2009-10-11T14:40:00.000-07:00

Con el cuerpo talado
por el siniestro transcurrir
de su paulatina hecatombe
camina sintiendo germinar sus raíces
en el cristalino asfalto de la Plaza del Sol,
no puede abundar más
en las bondades de la noche,
únicamente le queda
esperar al alba
a que las puertas
se abran para devorarlo,
pensando en los versos del poeta,
se pregunta:
¿cómo viajar en subterráneo
cuando se ha vivido en las alturas?*

___
*estos versos son de Diego José, del libro "Volverás al odio"

tod@s invitad@s

2009-09-29T10:53:00.000-07:00

Oficio de estar solo

2009-09-28T03:52:00.000-07:00

Desde que regresé
el aspecto de la ciudad
me era desagradable
por la incuria y el estado de ebriedad
casi constante en que me mantuve,
leí sucesos de este mínimo buscar
donde reconocemos lo oscuro del calor,
el canto de las formas acopladas, el énfasis del ritmo,
la curva arenosa de los cuerpos reptando
con su pálido sabor de ofrendas mutiladas,
sin más verano que este otoño,
sin hogar por la guerra de los días,
mi patria yacía entre dos continentes.
Desde que regresé
retrocedí a sentirme perseguido por las pupilas del miedo,
y en este desierto, hubo oasis de hombres nobles
que me obsequiaron cenas que no merecía,
tuve amaneceres con noticias en bucle
y horas, muchas horas,
para pensar en este oficio de estar solo.
Ahora, atento como un búho
abro los sentidos.
En vigilia permanente
aguardo la lección
en que aprenda a ser silencio.

Naturaleza sin nadie

2009-09-27T13:56:00.000-07:00

Si los jardines japoneses de Marc Keoane tienen como eje temático el sinuoso movimiento de las olas, Fernando Pessoa tiene como hilo conductor las máscaras del yo: de un yo tan real como ficticio, con el que la persona poemática continuamente experimenta generando figuras a las que su propio autor convierte en persona, o al revés.

Así abre la reseña que Jaime Siles hace de la edición de las obras completas de Alberto Caeiro. Para ver el texto completo ir aquí.

2009-09-13T03:43:00.000-07:00

Or on baobab, si lon` s`y prend trop tard, on ne peut jamais plus s`en débarrasser. Il encombre toute la planéte. Il la perfore de ses raices. Et si la planéte est trop petit, et si les baobabs sont trop nombreux, is la font éclater.

C´est une question de discipline, me disait plus tard le petit prince.

Antoine de Saint-Exupéry

el bagre en la edición digital de Replicante

2009-09-10T04:18:00.000-07:00

En la edición digital de la revista "Replicante" aparece un ensayito de el bagre, que se llama: "Presencia de Cervantes y el Quijote en Brooklyn Follies, de Paul Auster" para leerlo aquí o aquí:
http://www.revistareplicante.com/20/index.php?sk=art&nm=324

¨";"¨

2009-09-09T04:54:00.000-07:00

Ir a Rapa Nui

transformarse en Moai,

ver al viento

ceñirse a la roca

con el peso del mundo

Por qué Platón desterró a los artistas

2009-09-06T10:57:00.000-07:00

La refutación de Murdoch no es nueva, pero sí teñida de sentido común y emoción erudita.

2009-09-05•Antesala (Suplemento Laberinto de Milenio)

El viejo y desengañado filósofo detestaba a quienes podrían haber sido sus colegas: no sólo eran pedantes, mezquinos y envidiosos, sino que habían convertido el arte en un virus, que agravaba la enfermedad de aquella sociedad agónica. Se alegró de haber quemado sus propias precoces tragedias e ideó alguna forma tajante de expulsarlos de la República. Y ese gesto se convirtió en un motivo fundamental de la querella entre las soberanías estética y moral. Iris Murdoch (1919-1999), la célebre novelista y filósofa, escribió en El fuego y el sol (FCE, 1982) una memorable restitución y refutación de esta postura platónica. Aunque su actitud hacia el arte es cambiante, para Platón el artista se opone a la labor de desbroce de la filosofía, y mientras el filósofo discierne la verdad, el artista retrata sombras. Para Platón en el arte todo se vuelve relativo y el artista mismo suele ser falaz y propenso a la debilidad moral. Por lo demás, el artista amenaza la estabilidad social: sus tramas truculentas falsean la religión y debilitan la cohesión, en particular la comedia con su representación de todos los defectos humanos y su celebración del acto brutal y degradante de la risa. El arte, pues, se sumerge en el mal y conforma una espiritualidad hechiza que obstaculiza la superación del hombre.

La refutación de Murdoch no es nueva, pero sí teñida de sentido común y emoción erudita. La actitud platónica hacia el arte —dice— está lejos de ser rudimentaria y se entiende perfectamente dentro de su contexto histórico y filosófico. Además, el escepticismo platónico hacia el arte reaparece periódicamente, y no sólo en primitivos tiranos, sino en figuras de primer orden (Tolstoi, Kierkegaard, Wittgenstein, por mencionar algunos). Cierto, no es fácil disociar totalmente el ámbito estético de la moral y puede entenderse la angustia y disgusto de algunos espíritus ante un arte que parece apuntalar la decadencia. Si se atiende a la conocida figura del verdugo nazi que de día cumplía imperturbable su deber y por la noche se conmovía hasta las lágrimas con la música clásica, es inevitable albergar dudas sobre la capacidad del arte para formar en el bien. Igualmente, si se conoce a ciertos artistas es factible que no dejen la mejor impresión de afabilidad y nobleza. Por lo demás, es posible ser bueno y justo, sin un gusto artístico refinado. Resulta fácil entonces decepcionarse de la actividad artística como formación ética y del artista como figura moral. Quizá, como lo apunta Murdoch, el problema radica en las expectativas irrealistas en torno al poder formativo del arte: si bien Platón se sentía preocupado por lo corrosivo del arte, en esta libertad radica su potencial para convertirse no en una normativa o un ejemplo incontestable, sino en un espacio de reflexión. La posibilidad del arte no radica en la enseñanza del bien, sino en la oportunidad de aprender del dolor y del mal, en eso misterioso hacia lo que apunta y que tiene que ver con las más secretas ambivalencias y contradicciones humanas.

Armando González Torres • agonzale79@yahoo.com.mx

()

2009-09-04T03:56:00.000-07:00

...propongo un hedonismo filosófico que es en gran medida lo contrario, del ser en vez del tener, que no pasa por el dinero, pero sí por una modificación del comportamiento. Lograr una presencia real en el mundo, y disfrutar jubilosamente de la existencia: oler mejor, gustar, escuchar mejor, no estar enojado con el cuerpo y considerar las pasiones y pulsiones como amigos y no como adversarios.

Michael Onfray

2009-09-03T03:19:00.000-07:00

HIBAKUSHA

¿Quien dijo que,
reptante empieza la palabra bajo
los torbellinos de la luz sangrienta,
desde esta sombra nunca
podríamos cantar?

Alguien miró sin fin desde la muerte.
Aún puedes ver aquel ojo en lo oscuro.

Y cómo, preguntaron, cómo
escribir después de Auschwitz.

y después de Auschwitz
y después de Hiroshima, cómo no escribir.

¿No habría que escribir precisamente
después de Auschwitz o después
de Hiroshima, si ya fuésemos, dioses
de un tiempo roto, en el después
para que al fin se torne en nunca y nadie pueda
hacer morir aún más los muertos?

y cómo no escribir
con el dedo en el humo, igual que entraña
de un ave inescrutable.
Augures leen
la muerte palpitante de la noche misma.
Aquí yace
la noche.
Alguien
yace aquí cuyo nombre
fuera escrito en el humo.

La Historia, trapos,
sumergidas banderas, barras
rotas, anegadas estrellas bajo
la deyección.

Alguien tenía que morir sin término.
¿Qué víctima?

¿y por qué
fue ésta y quién los eligió
no queriendo saber que el acto de elegirlos
era aún más obsceno que la muerte?
¿Por qué nosotros?, dicen
simplemente los muertos.

Aún.
¿Quién llora
que no puede llorar
desde los cuenco s secos?

Cuerpo sombrío de la luz
que el fuego
había devorado.

Como luz caíste
sobre las fuentes del amanecer.
Las devoraste como sombra.

Izaron una torre en el desierto,
la operación TR llamada así for Trinity
after a fancy of Oppies's,

Y luego lo ensayaron para ver
cómo resplandecía
en su entraña la muerte.

Y luego
We are all now sons of a bitch,
lo ensayaron
en un lugar llamado by Spanish wayfarers
la Jornada del Muerto,
para que al fin los nombres y las cosas
ya no se desmintieran.

La luz se descompuso
del blanco al amarillo anaranjado
y ardió el aire
y una rígida costra
cubrió la tierra seca
con ácidos cristales
de color verde jade.

Babies satisfactorily born, dijo cegado
por su propia grandeza el grande Oppius.

Cuerpo sombrío de la luz.
Ceniza.
Cubiertos de ceniza
bebimos la ceniza hasta las heces
y la consumación.

Enola Gay.
Las violentas alas
de un pájaro sangriento
cubrieron la mañana para siempre.
Nuestras entrañas son de muerte.

La explosión,
su silencio,
su absoluto silencio,
la explosión del silencio,
la explosión de lo blanco
en el silencio,
sus infinitas placas
de interminable luz.

Primero el fuego
desagregó los seres.
Después el viento,
como dios enemigo en la esfera del fuego,
arrancó de raíz cuanto no había ardido.

Después el agua,

después la lluvia,
después el agua espesa
de polvo y de cenizas.

Caía inmenso un cuerpo celeste calcinado
desde el centro del aire y para siempre sobre
la destrucción.

¿Quién llora aún?
Llamaba
desde el fondo de la piedra arrasada
la muerte,
desde el fondo sediento de las aguas
la muerte,
desde el fondo anegado de las voces
la muerte,
desde el fondo sin fondo de la muerte
la muerte, blanca
como el cuerpo infinito de una niña extendida
desde el orto al ocaso.

Abrieron los cuchillos
la entraña de los pájaros
profetizando hacia el pasado ciegos.

Barría el humo las palabras perdidas:
sangre, abominación, especie, noche.

Ven ahora, la muerte, cúbrenos
con tu respiración y tu silencio
para que no sigamos
muriendo más como muertos sin término.

Dijiste,
y una voz te llegó
desde la sombra.
No la pudiste oír.
y aún llegó otra voz desde la sombra.

No la pudiste oír.
Y la tercera voz llegó
desde la muerte:

-Vive.

Lenta,
pronunciada, la voz, la muerte
quiso en ella vivir, vivirse,
negar la bastardía de esta muerte.

Y ahora que incesante
tanta memoria baja en la ceniza,
cúbrete tú de su ceniza,
de la que tú naciste.

¿Nacer de qué?
¿Morir de tanta muerte?
Nocturno viene el día contra las abiertas
entrañas de la noche.

Despertar.

¿A qué? Morir. ¿A qué?
¿Nacer al reino
de la calcinación?
Cuerpo del hombre
más alto que los cielos
¿qué hiciste de ti mismo?

José Ángel Valente

Reseña sobre Armas y Letras 66-67

2009-09-01T15:01:00.000-07:00

en: http://impreso.milenio.com/node/8617801

(´.`)

2009-09-01T04:29:00.000-07:00

Aikido
Juan Antonio González Iglesias

Estamos preparados
para sobreponernos.
Es un arte. Se aprende.
Está en nuestra memoria desde niños.
Los juegos, los poemas,
las tardes traduciendo,
palabra por palabra,
las tragedias, el cruento
latín de los historiadores.
Todo va al corazón y, transcurridas
las décadas, se vuelve
serenidad. Y ahora
alguno de los textos
de los filósofos occidentales
que he leído estos días
me lleva hasta la fórmula
que con reverencia
mutua se intercambian
discípulo y maestro en el aikido.
Uno a otro se dicen:
Gracias por enseñarme.

---------------

2009-08-31T15:20:00.000-07:00

Hoy he sentido las silabas

de la palabra crisis

recorrer mi hipotálamo,

fue en las instrucciones de apertura

de la salida de emergencia del avión

que me di cuenta lo que ocurría,

Marte acechaba y en su mirada

sentí la forma en que la vida nos consume,

igual que en casa, arde Madrid.

...........

2009-08-30T15:38:00.000-07:00

espero que septiembre sea mejor...

Dos conferencias

2009-08-18T13:59:00.000-07:00

Mañana miércoles 19 a las 18:00 horas, estaré en la Biblioteca Ricardo Garibay hablando sobre el canto de elegía en los libros Marinero en tierra de Rafael Alberti y Canciones para cantar en las barcas de José Gorostiza.

El próximo viernes 21 a las 18:00 horas, estaré en la Casa de Cultura de Real del Monte hablando sobre la importancia de la muerte en las obras dramáticas Bodas de Sangre de Federico García Lorca y Ha llegado el momento de Xavier Villaurrutia.

Espero que se puedan dar una vuelta.

::::::

2009-08-18T13:58:00.000-07:00

...Somos extranjeros
Dondequiera que vivamos. Todo es ajeno;
Ni nuestra lengua habla.
Hagamos de nosotros mismo el retiro
Donde escondernos, tímidos ante el insulto
Del tumulto del mundo.

Ricardo Reis

El perro ladra de nuevo

2009-07-26T13:27:00.000-07:00

Solemnemente anunciamos que El perro se ha ganado la beca Edmundo Valadés de edición de revistas que otorga el FONCA, así es que, a partir del número 13 (el 12 comienza a venderse la próxima semana) dejaremos de ser pobres, al menos por un año.

tod@s invitad@s

2009-07-21T02:23:00.000-07:00

El bagre en la revista Armas y letras de la UANL

2009-07-14T05:21:00.000-07:00

En el nuevo número de la revista (66-67) "Armas y Letras" de la Universidad Autónoma de Nuevo León, viene un poema de el bagre. Este número fue antologado por el narrador norteño Carlos Velázquez y tiene como tema central los 50 años de Kind of blue. Ojalá que puedan leerla.

Aquí la portada.

12:07:09

2009-07-13T15:05:00.000-07:00

Al morir FLoribana
Huberto fue al encuentro de su suerte,
bajó a lo más cruel del bosque
y se entregó a la caza.
Un Viernes Santo qué él perseguía un venado
el animal se volvió
y dejó ver un crucifijo entre la cornamenta
colmada de luminosos rayos,dijo a Huberto:
"si no vuelves al Señor
y llevas una vida santa
irás al infierno",
ahora estoy viendo esa imagen
en la etiqueta que contiene
el sabor a fuego de hierbas
que me transforma,
ahora estoy sintiendo crecer en mí
la voz del ciervo crucífero,
y no soy él,
tampoco soy un Jägermeinster,
no soy Huberto,
no he regresado al Señor,
únicamente podría atreverme
a la insolencia de ser un hombre
que observa con la mirada de un ciervo
que cruza contigo en medio de la carretera
y ve en tus pupilas el veneno
de un parabrisas que termina
el encuentro.

Carta de Lou Forlayo a Hans Magnus Enzesberguer

2009-06-30T05:31:00.001-07:00

Lou Forlayo le ha escrito a Hans Magnus Enzesberguer
diciendo que en la Universidad de Ítaca
un alumno suyo construyó un autómata que en lugar de literatura
paría logaritmos. Y el aparato tocaba el timbre
cada vez que encontraba una raíz imaginaria.
En mil ochocientos treinta y cuatro, el año de Hessischer
{Landbote,
Charles Babbage, neurópata rematado, Fellow de la Royal
{Society,
fundador del análisis operacional, ideó la ficha perforada.
Dividió en siete operaciones la fabricación de un alfiler:
tirar, enderezar, afilar, tornear, rematar, estañar y envasar,
y calculó el gasto salarial en una millonésima exacta de
{penique.
Lou Forlayo también le ha dicho que leer es de feos
que ya no está cool ir de "modernito",
con gafas de pasta,
que su alumno le ha enseñado que los pantalones pitillo
tienen fecha de caducidad
y que incluso ahora,
{mientras le escribe esta carta,
tal vez le envíe un email donde le explique los elixires de la ciencia
en los últimos días de su vida
cuando restituya el alfabeto de los ángeles.

nuevos libros y nueva revista

2009-06-22T04:45:00.000-07:00

Las semanas anteriores fueron difíciles, pero ahora que están en imprenta puedo postear estas imágenes con mucha satisfacción. Son dos libros que edité para el Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Hidalgo, de los cuales me queda un grato sabor de boca pues me encantó trabajar con sus autores: Said Estrella y Alfonso Valencia. Y una revista para la Asociación de Antiguos Alumnos de la Universidad Autónoma de Madrid, proyecto en el que llevaba trabajando algo así como cinco meses; y que incluye -entre otras- entrevistas a cuatro ministros del gobierno español y un Premio Príncipe de Asturias.

Los libros:

La revista:

.

2009-06-14T21:49:00.001-07:00

Me gusta pensar en la poesía no como un suceso que ocurre dentro del hombre y es inherente a él, a su naturaleza humana, sino más bien como en algo que tuviese una existencia propia en el mundo exterior. De este modo la contemplo a mis anchas fuera de mí, como se mira mejor el cielo desde la falsa pero admirable hipótesis de que la tierra está suspendida en él, en medio de la alta noche. La verdad, para los ojos, está en el universo que gira en derredor. Para el poeta, la poesía existe por su sola virtud y está ahí, en todas partes, al alcance de todas las miradas que la quieran ver.

José Gorostiza

:-:

2009-06-01T16:12:00.000-07:00

Para I. C. R. que me acompaña siempre

Mi vida está encallada en la oficina

y no lo lamento,

es sólo que cuando llueve

—por la tarde—

se me antoja ir a la cantina

a guarecerme de lo indisoluble,

[del tiempo.

2009-05-19T16:58:00.000-07:00

H::1:51::AM::

Su madre lo arrojó a una alcantarilla::y ahí aprendió las artes del fuego,::pronto se volvió orfebre::y cocinó las mejores armas para los desamparados,[¿qué son 2 gramos de MDMA como alas al día?]::fue guareciendo de heroi[ni]cas pieles a los dioses,::y ellos le proporcionaron el paraíso,::[si una belleza anida en tu hogar jamás habrá de entregarse a tus aspiraciones]::Y sí , todo se fue al carajo::un día la cloaca explotó::mostrando al mundo la mierda que existía::en los brazos de la mujer del artesano::que habiendo construido tantos instrumentos de guerra::nunca pudo salvaguardarse del infierno que habitó::hasta ahora::

Ciclo de lavado

2009-05-06T22:15:00.000-07:00

Cinco o seis kilogramos
fluctúan en siete números
que bañados se aceleran
se contienen,
espasmos de calma
en un ojo de huracán
que vaticina el fin,
como lo que nos ocurre
y nos ocurrirá
hasta el final de los tiempos.

Six Degrees

2009-04-21T15:45:00.000-07:00

Nunca he sido bueno para las matemáticas.

No puedo llevar acabo operaciones de más de tres cifras.

Tampoco he logrado entender la teoría de Frigyes Karinthy,

ni las explicaciones de Duncan Watts,

Ithiel de Sola Pool ó Manfred Kochen.

Es más, no podría explicar porqué,

a seis días de poder comprobar la teoría

los grados de distancia no se conectaron,

y sigo hablando con vos.

"Bitácora del desánimo" en la revista Tierra Adentro

2009-04-06T04:31:00.000-07:00

Hace una semana me avisaron y en realidad no lo creía, pero ahora que he visto el índice del nuevo número de la revista "Tierra Adentro" puedo compartirlo. En el número 157, edición de los meses abril-mayo, en la página 95 aparece una reseña que Javier Moro ha realizado de mi primer poemario: "Bitácora del desánimo [HgO. Ediciones, 2008]. Ojalá que se den tiempo de leer la publicación

Para ver el índice de la revista dar click aquí.

Canto de Qiupu XV*

2009-04-02T05:35:00.000-07:00

Treinta mil pies miden mis canas,
igual de largas son mis penas.
En el espejo, me pregunto
de dónde viene tanta escarcha.

Li bai

____
* Este poema refleja mi estado de ánimo, aunque todavía no llegue a los treinta años.

1994: Radiohead en Pachuca. Más allá de la leyenda urbana

2009-03-09T14:10:00.000-07:00

La revista Marvin, publicó un reportaje de mis compas Jorge A. Romero y Edgar Chávez, en donde se habla del conicerto de Radiohead en Pachuca. El reportaje puede leerse aquí.

el bagre en CulturaUrbana de la UACM

2009-03-09T13:43:00.000-07:00

Acaba de aparecer la nueva edición de "CulturaUrbana", revista de literatura de la Universidad Autónoma de la Ciudad de México [UACM], en ella aparece un poema de el bagre. Ojalá que puedan darse un tiempo para leer la publicación.

:

2009-03-09T13:37:00.000-07:00

delego:el:lego:del:ego:al:lego:del:ego:delego

TOD@S INVITADOS

2009-02-17T10:41:00.001-08:00

2009-02-14T18:42:00.000-08:00

voy a casa
[por un tiempo.

Canto del destino de Hiperión

2009-01-31T17:34:00.000-08:00

Vagáis arriba en la luz,
en blando suelo, ¡genios felices!
brisas de Dios, radiantes,
suaves os rozan
como los dedos de la artista
las cuerdas santas.

Sin sino, como infantes
que duermen, respiran los dioses;
resplandecen
en casto capullo guardados
sus espíritus
eternamente.
Y en sus ojos beatos
brilla tranquilo
fulgor perpetuo.

Mas no nos es dado
en sitio alguno posar.
Vacilan y caen
los hombres sufrientes,
ciegos, de una
hora en la otra,
como aguas de roca
en roca lanzados,
eternamente, hacia lo incierto.

Johann Christian Friedrich Hölderlin
Versión de Otto de Greiff

2009-01-11T22:17:00.000-08:00

x.-¿Hay otra morra?
s.-¡Siempre hay otra morra!

2009-01-01T17:06:00.000-08:00

[9]

puedes cambiar las cosas, hacer que el cielo sea el suelo: éste es tu mantra

la palabra

el bagre en la revista de NMSU

2008-12-27T10:37:00.000-08:00

El departamento de literatura de New Mexico State University acaba de publicar el nuevo número de su revista "Arenas Blancas" con textos de Óscar Hanh, Iván Shulman,un dossier de traducción con obra en Francés, Inglés y Portugués; también está un poema mío. Ojalá que puedan darse un tiempo para leerla.

La tercera fue la vencida

2008-12-15T17:32:00.000-08:00

Tal vez porque el insomnio me lo exige y también porque creo que es mí deber felicitar a todos los que fueron beneficiados con las becas Foecah Emisión 2009 —en la lista hay personas que aprecio y otras que sólo conozco de nombre— deseo postear esto:

En el año 2002, con un proyecto de fotografía digital en espacios públicos, solicité por primera vez la beca en la categoría de Jóvenes Creadores. La disciplina: Artes Visuales. No logré obtenerla.

Tres años después —en 2005— volví a aplicar mi solicitud; esta vez el proyecto era realizar una Antología de poetas jóvenes de Hidalgo. La categoría fue la misma. La disciplina: Letras. También fui rechazado.

Este año, presa de una esperanza inaudita y una semana antes de cruzar el océano para venir a estudiar, decidí intentarlo por última vez. En esta ocasión la categoría: Formación y Desarrollo Artístico y Cultural. La disciplina: Letras. El proyecto: Doctorado en Literatura Hispánica y Géneros Literarios, retribuyendo la beca con una serie de ensayos sobre las generaciones del 27 [España] y Los contemporáneos [México].

Ahora mientras pienso que los frutos de esos planes no beneficiados han sido una exposición individual en la Fundación Arturo Herrera Cabañas y un libro que estamos preparando el poeta Diego José y yo. Puedo decir sin presunción: la tercera fue la vencida.

El bagre en la revista de poesía Oráculo

2008-12-10T16:12:00.000-08:00

En el número 26 de la revista de poesía "Oráculo" viene una reseña que escribí sobre el libro "Lenguas en erección", ojalá que puedan adquirirla.

el perro [No. 9] [ciencia]

2008-12-09T10:46:00.000-08:00

Ya está en librerías el número nueve de la revista literaria el perro, cuyo tema es ciencia, escriben:

Bernardo Fernández BEF [Ciudad de México], David Yáñez [Cáceres, España], Carlos Oriel Wynter Melo [Panamá], Yuri Herrera [Actopan, México], Karen Insignares [Bogotá, Colombia], Rodrigo Castillo [Ciudad de México], Miguel del Campo [Chile], Eduardo Halfon [Guatemala], Santiago Cubides Gutiérrez [Bogotá, Colombia], Antonio Ortuño [Guadalajara, México], Gustavo Adolfo Garcés, Alejandro Bellazetín [Ciudad de México], Julio Romano [Pachuca, México], Andrés Neuman [Buenos Aires, Argentina].

¡Ojalá que puedan conseguirla, pues la hicimos con harto placer!

requiem

2008-12-06T17:22:00.000-08:00

Creo que el requiem más honesto que puedo rezar por la maestra Enriqueta Ochoa (Coahuila, 1928-Cd. México, 2008) es transcribir uno de sus poemas:

Contigo hubiera querido compartir...

Enriqueta Ochoa

Contigo hubiera querido compartir cosas tan simples
como atarte las cintas de un zapato.
remendar el talón de un calcetín;
tostar castañas
echada al pie de tu sillón de cuero
en las veladas de invierno,
en que leías junto al fuego.
Hacer el nudo a tu corbata,
aderezarte un puchero apetitoso,
acomodarte un almohadón.

Escuchar el rasgar de tu pluma
navegando en el mar enervante
de la alta belleza.
Y sobre todo,
salvarte del terror del cuarto oscuro
cuando sentiste caer sobre el pasto dulce de tus ojos
la noche,
esa noche final que deshace de llanto
mi garganta.

Elegía IV de: Canción de Moisés

HgO Ediciones en La Casa Refugio del Escritor

2008-11-25T11:58:00.000-08:00

El pasado 21 de noviembre en las instalaciones de la Casa Refugio del Escritor se presentó el sello HgO Ediciones [colección editorial del Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Hidalgo]. Aquí un par de imágenes del evento donde, acompañados de los autores, Andrea Fuentes y Luis Jorge Boone, comentaron los libros.

Desde la ciudad del oso y el madroño un abrazo a ambos por la deferencia y los buenos comentarios sobre el trabajo que realizamos en la edición y por leer un par de poemas míos.

_________
Foto 1.-Diego Castillo, Nancy Ávila, Antonia Cuevas, Luis Jorge Boone, Andrea Fuentes e Ilallalí Hernández.

Foto 2.-Luis Jorge Boone, un ejemplar de Bitácora del desánimo -libro de la autoría de el bagre-, Andrea Fuentes.

25 escudos de euro

2008-11-19T20:36:00.000-08:00

Salí de Atocha buscando no arroparme más de agobio,

ya en mis oídos,

los planetas evocaban la figura de la niña Baobab,

para ocultarme en las glosas de la imagen

encendí un faro y en sus cenizas floreció la suerte:

25 escudos de euro me gritaron desde el suelo

[cuan placentero puede ser desperdiciar el tiempo]

el bagre en la nueva Replicante

2008-11-13T23:09:00.000-08:00

Ya está a la venta el nuevo número de la revista Replicante, en ella aparece la reseña que escribí sobre la novela Fisuras en el continente literario (Tierra Adentro, 2007) de Federico Vite. Ojalá puedan leerla. Aquí la portada.

Pacífico

2008-11-13T22:48:00.000-08:00

la estación más cercana a casa es Pacífico/ahora deseo permanecer así/sin más

mudanza

2008-11-06T22:54:00.000-08:00

en lo que dura la mudanza de casa, país, actividades y la adaptación, me aboco a la lectura de dos libros que había dejado inconclusos:

Joaquim Maria Machado de Assis
Crónicas escogidas
Clásicos Sexto Piso, España, 2008
pp. 222

Encima de la muchacha dormida y otros poemas
Vladimir Holan
Calamus, México, 2007
pp. 72

y obligado a tratar de entender el contexto actual del mundo, una relectura:

Michael Onfray
La filosofía Feroz
Libros del Zorzal, Argentina, 2006
pp. 89

el bagre en Bellas Artes

2008-10-29T07:59:00.000-07:00

El CONACULTA mediante la Dirección General de Literatura y el CECULTAH invitan a la:

lectura de poesía y narrativa de jóvenes escritores de Hidalgo

la cual se celebrará este miércoles 29 de octubre a las 19:00 hrs. en la Sala Adamo Boari del Palacio de Bellas Artes.

Participan:

Nancy A. Ávila Márquez
Antonia Cuevas Naranjo
Diego Castillo Quintero
Daniel Fragoso Torres
Ilallalí Hernández

el bagre en el Periódico de Poesía de la UNAM

2008-10-08T23:00:00.000-07:00

El Periódico de Poesía de la UNAM acaba de publicar la reseña que realicé del libro Lenguas en erección (Quimera Ediciones, 2008) del poeta Juan Carlos Bautista.

Para leerla aquí; o bien en: http://www.periodicodepoesia.unam.mx